人生这条路，
苦要自己酿成酒，
霜要自己熬成盐。
有种自由叫亲手解开自己的绳，
绳索或许勒进皮肉留下痕，
但每道疤都成为年轮。
别人画的岸终会褪色，
指的路总有尽头，
唯有自己认准的北极星，
钉在心头，亮到白头。
看吧，童年是身后的门，
故乡是收起的锚，
回忆是散雾的灯。
而你才是自己的诗，
自己的韵脚，
自己的起承与转合。
没有天生的翅膀，
就把脊骨炼成梁。
靠自己站立成山，
纵然沉默，
却让回声穿越深谷——
那才是存在最深沉、最不容争辩的重量。
