1950年，连长刘玉明办完转业手续，脚刚踏上火车，一个女乞丐光着脚追上来，跑一路，血印一路……

正文：

1950年，徐州火车站。

汽笛拉响。刘玉明拎着帆布袋，一只脚踩上火车踏板。

身后，突然炸开一声哭喊。

他猛回头。一个女乞丐朝他扑过来。光着脚，脚后跟砸在水泥地上，一步一个血印。

刘玉明钉在车门口。

她身上的棉袄，烂得露了花，露了絮。脸上糊着泥，额角有道浅疤。可那双眼，他盯了三秒，心就像被人攥住，狠狠一拧。

是他媳妇，李秀莲。

1947年，部队开拔鲁南。

临走那晚，李秀莲往他包袱里塞煮鸡蛋，烫得他手一哆嗦。她手缩得快，嘴上只说：“路上吃，守好家，守好咱娘，等你回来。”

他拍拍她的手背，转身进了队伍。

一走，三年。

部队打苏北，打鲁西南，枪林弹雨里滚，一封家书递不出去。后来他托人打听，消息传回来：村子让战火舔平了，人，没了。

他把这话嚼碎了，咽进肚子里。

淮海战役，弹片削进左肩，血顺着手臂淌。他没下火线。疼的不是肩膀，是心里那块空了的地方。

可现在，李秀莲就跪在他脚边。

膝盖砸在水泥地上，咚的一声闷响。她仰着脸，嘴唇哆嗦了半天，才挤出一句话：

“玉明……我可算……等着你了。”

眼泪冲开脸上的灰，淌成两道泥沟子。

刘玉明蹲下身，手伸出去，悬在半空，不敢碰她。

“你……咋在这？”

李秀莲死死攥住他袖子，指节攥得发白。

她说，村子烧了。婆婆带她逃难，走到半路，老人病重，熬了三天，走了。她一个人，没钱，没粮，没地去。听人说徐州站来来往往的军人多，她就一路要饭往这走。

走了多远？她说不清。脚磨破了，结痂，再磨破。饿了啃树皮，渴了喝沟水，夜里钻草垛，天亮了接着走。

到了徐州站，她不走了。

“我就守在站台边上，天天看，看了三个月。”她盯着他的脸，眼睛亮得吓人，“我就想，万一呢，万一你能从这儿过呢？”

刘玉明没说话。

他一把扯下自己身上的军装，裹在她身上。手碰到她肩膀，隔着烂棉袄，能摸到骨头一根一根硌手心。

那个装转业证明的帆布袋，他随手扔在地上。

他把她拉起来，一把拽进怀里，拽得死死的。站台上人来人往，有人扭头看，有人嘀咕，他什么都听不见。

三年了。

他在战场上挡子弹，她在站台上等人。

他不知道她还活着，她不知道他会不会来。

可她还是等了。

等了一千多天，等到脚磨烂了，棉袄穿烂了，等到成了别人眼里的女乞丐。然后在某一个普通的下午，汽笛响起，她看见了那个穿军装的男人。

他转过身来。

她喊出了他的名字。

他牵着她往火车上走。她攥着他的手，攥得紧紧的，另一只手还死死抱着一个皱巴巴的布包。

后来他才知道，里头装的，是1947年他临走时，那六个煮鸡蛋的壳。

她一直留着。

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