那场球，空气都是紧的。
对面的法国队，两个小伙子跟疯了一样，打法又野又冲，恨不得把球台都给掀了。
比分咬得死死的，压力全甩到了王楚钦这边。
他上场，对面就是那个弟弟，小勒布伦，眼神里全是火。
第一个球，小勒布伦一个侧身爆冲，那球速，快得像一道白光。全场法国观众嗷一嗓子就站起来了。
王楚钦没动，只是默默走过去，捡起球，用毛巾擦了擦手心的汗。
他再抬起眼，整个人的气场都不一样了。
你快？我比你更黏。你冲？我让你冲到墙上。
一个变线，一个落点，每一个球都像手术刀一样，精准地切在对方最难受的点上。小勒布伦的节奏，被他一板一板地拆得稀碎，脸上的表情从嚣张变成了憋屈。
最后一分，那小子还想搏命，整个人都扑了上来。王楚钦一个轻巧的后撤步，手腕轻轻一抖，球擦着网，贴着边，像一片羽毛一样落了下去。
对手的身体还僵在半空中，球，已经落地了。
3:1。
他没吼，没跳，只是转过身，朝教练席攥了一下拳头。
有时候赢球不一定靠嗓门大。而是告诉对面，在这张桌子上，谁说了算。