一个江淮农民家庭的百年挣扎（十）:母亲——一个瘦弱身体、没读过书、默默撑着这个家的人，如今腰也驼了
我母亲是二姑奶的小女儿。换句话说，她嫁给了自己的表哥——我父亲。在那个年代，这叫“亲上加亲”，不算稀奇。村里人也议论过，可他们议论的不是“近亲”，而是“这姑娘嫁了个残疾人，跳了火坑”。
我爸1950年生，1969年参军伤了腿，退伍回来拖着一条残腿。家里穷，没房没钱，还有个守寡的婆婆。这样的条件，没人愿意把闺女嫁过来。
可二姑奶点了头。她是我外婆，也是我父亲的姑姑。她看着自己的侄子长大，知道他虽然腿残了，但人老实、肯干、不偷懒。她把自己的小女儿——我母亲——嫁给了他。
母亲嫁过来那年，瘦瘦小小的，没什么力气。她没读过书，大字不识几个，可她不怕穷，不怕苦，不怕累。她怕的只有一件事——这个家散了。
她这辈子，没做过什么惊天动地的事。她就是一天一天地过——天不亮就起来烧火做饭，喂猪，下地干活，晚上摸黑缝缝补补。锅台边、猪圈里、田埂上，她瘦瘦小小的身影一直在，从来没消失过。父亲拖着残腿种地，她跟着一起；三个孩子要吃饭，她一顿没落下；家里没钱，她一分钱掰成两半花。她从没说过一句“后悔”。
有一年家里实在揭不开锅了，她背着米袋走了十几里路去镇上换钱，回来时天都黑了，脚上全是泡。她没哭。父亲问她“饿不饿”，她说“不饿”。我后来想，她怎么可能不饿呢？她就是舍不得吃。
我小时候，她总是把最好的留给我们。一个鸡蛋，她煮了给我和我哥分；一碗米饭，她盛给我们，自己喝稀的。父亲说她“是个不会享福的人”。不是不会享福，是她这辈子没敢想过享福这件事。她怕想了，就撑不住了。
三个孩子——我哥、我、我妹，她一个没落下。我哥小学毕业出去打工，她偷偷哭；我考上大学，她偷偷笑；我妹守了寡，她又偷偷哭。她的高兴和难过，都在厨房的灶火里、在猪圈的食槽边、在深夜里缝衣服的那盏灯下——从来不让人看见。
后来父亲在信用社贷款单上按了手印，那是父亲这辈子最重的决定。母亲没说话，可那3000块钱的账，她比父亲还急。她多养了两头猪，多喂了几只鸡，每天比别人早起来一个小时，比别人晚睡一个小时。她把那笔钱从猪圈里、从鸡窝里、从田地里一点点挤出来，无声地填平了那个窟窿。父亲扛的是外面的天，她扛的是家里的地。天塌了父亲顶着，地陷了母亲填着。
如今母亲的腰已经弯了、驼了。
年轻的时候她瘦，但腰是直的。后来一年一年地弯下去——挑水弯一点，插秧弯一点，背稻谷弯一点，抱孙子又弯一点。那些年她弯了太多次腰，每一次都没有再直回来。她不是老了才驼的，是一辈子被压驼的。那些背过的重担，如今都还留在她的脊背上——弯成了一道弧线，再也直不起来了。
她这辈子，最怕的就是给孩子添麻烦。七十多岁了还种菜、养鸡，自己挑水浇地。我让她别干了，她嘴上答应，下次回去菜还是绿的、鸡还是肥的。她不识字，不会算账，可她把三个孩子、一个残疾丈夫、一个家，管得整整齐齐、干干净净。我让她歇着，她说：“不累。”可她弯腰站起来的时候，手要撑着膝盖，半天才直起身。她说“不累”——可她驼了的背，替她说出了“累”。
父亲是家族的脊梁，撑着这个家不塌。母亲就是那根看不见的筋——瘦瘦的，软软的，可整个家都靠她连着。脊梁断了，家就塌了；筋断了，家就散了。她瘦了一辈子，可她从来没断过。只是那根筋，如今被拉弯了——弯成了一道再也直不起来的弧度。
我有时候想，如果当年母亲听了村里人的话，没有嫁给父亲——我现在在哪里？我不知道。但我知道，这辈子最对不住的人是她。她嫁进来的那天起，就把自己活没了。她没有自己的名字，没有自己的日子，没有自己的念想。她的一切，都是这个家的。
她用自己瘦瘦的一辈子，养大了三个孩子，供出了一个研究生，撑住了一个残疾人。然后把自己，累成了一座弯弯的桥。
那座桥，一头连着过去的苦日子，一头连着我们现在的好日子。我们走过去了，她还弯在那里——回不去了。
妈，这辈子，您太累了。
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