老屋，我又回去看了看。窗台上那道刻痕还在，是十二岁时比着身高画的。

原来回忆不是封存在某处的旧物，而是长进肉里的骨刺，阴雨天就隐隐作痛。我们总以为能告别过去，其实只是学会和那些痕迹共处——走着走着，就忘了哪一步踩在现在，哪一步还留在昨天。