那天晚上，来到六星街
戈狼的“苹果香”看了
古兰丹姆的冰淇淋尝了
彼得大叔的列巴屋转了
黑公羊的羊肋巴啃了
巴扬琴声很美，在夜空中飘得很远很远！

这该死的六星街，
究竟施了何种巫术，
引得本地人外地人神魂颠倒！

可你若以为这就是全部，那便错了。
二十二点的指针不是终点，而是旋涡的入口。
当琴声攀上最后一盏路灯，
六条街突然活过来，像六根手指，
捻着夜色，捻着烤肉的白烟，捻着列巴碎屑里藏着的黑麦叹息，
把每一个过客都捻成一根弦，
在巴扬的风箱里震颤、共鸣、走调又归位。

我看见穿红裙的姑娘停在十字口，
她的影子被三盏灯拉向三个方向，
每个方向都有一张木椅，坐着不同年代的自己——
一个在舔冰淇淋尖，一个在数羊肋骨，
还有一个正踮脚去够飘远的音符。
戴鸭舌帽的老头举着手机原地转圈，
镜头里录下的不是街景，而是自己年轻时
在这巷口弄丢的一枚银币，此刻正从面包屑里滚出来。

黑公羊的炭火忽明忽暗，
像街心那只老钟的呼吸。
彼得大叔从窗后探出半个身子，
把一块刚出炉的列巴掰成六瓣，
每瓣对应一条街，每条纹路都通向
某个异乡人今夜不肯说出口的地址。
古兰丹姆的冰淇淋勺还在舀，
舀出天山融雪的凉，舀出夏夜末尾的黏，
舀出一整座小城慢吞吞的心跳。

巴扬还在响，但已经不是琴在响——
是六星街自己拉起了手风琴，
街面是琴键，屋檐是按钮，
游人的脚印踩出即兴的变奏。
那琴声飘过铁皮屋顶，挂上桑树枝，
又顺着烤肉签滑下来，钻进每只杯底的残液。
远处有人跟着哼，哼着哼着就忘了调，
却哼出了故乡老井的辘轳声，
哼出了母亲拍被子的闷响，
哼出了初恋时自行车铃铛的碎银。

夜越深，六条街越像六根脐带，
把每个闯入者重新连接回某个原点——
那个你不曾抵达，却始终在体内胀痛的原点。
于是你终于明白，这该死的魔法根本不是魔法，
是气味、声音、光影和体温酿成的酵母，
在二十二点的六星街，
每一颗心都是未醒的面团，
被这六条街交错揉捏，
再还给你时，已比来时更蓬松、更滚烫、
更藏得住秘密。

琴声渐弱，人群渐散，
只剩街灯把自己拉成细长的影子，
扫过石板缝里的孜然粒，扫过椅子腿下的糖纸。
你最后咬一口凉透的果仁包，
忽然觉得，今夜不是你在逛六星街，
是六星街借着你的脚，
在人间慢慢走了一遍——
每一步，都踩响一个无人察觉的和弦。