红棕色风衣披上黄昏，从异乡车站走到老城街角。它比身体更早学会流浪，领口还留着海风、松木、旧书页翻动的味道。穿它的人不必急着赶往哪里——风会让衣摆替你说完未竟的故事。

像是某个大提琴手半途搁下的琴弓，某个诗人没写完的第十四行。好风衣就该有这般沉默：兜住所有来路不明的风，然后把一座城市的记忆，悄悄缝进每道褶皱里。

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